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POÉSIES DE MON CŒUR
Les cahiers des
P O É S I E S   D E   M O N   C Œ U R


Le gars qui ne savait pas où dormir
(Cinquante-cinq euros)



C'était en hiver, au mois
De décembre – ou de janvier.
Il m'a dit : « Excusez-moi,
Je cherche... Ah, sur mon papier,
Juste une adresse... Voilà !
C'est pour y passer la nuit.
Si je pouvais dormir là...
— Bon, suivez-moi. » Il me suit.

Sur la porte, un grand panneau :
Bienvenue. Quel joli nom !
L'urgence, c'est leur créneau,
Leur credo et leur renom.
« Désolé, chef, tout est plein.
Sécurité... ou... ennuis.
Je sais... Non... Oh, je vous plains
Mais c'est ainsi. Bonne nuit ! »

« Peut-être qu'à l'hôpital... »
Ose-t-il dans un soupir.
« Ce monsieur se sent-il mal ? »
Il a fallu déguerpir.
Et là, va-t-on m'écouter ?
« Allô ? La gendarmerie ?
— Quoi ? Dites, vous plaisantez ! »
Les gendarmes ont bien ri.

« Maintenant, qu'est-ce qu'on fait ? »
« On » ? Mais j'ai mon lit, parbleu !
Tu as ton lit, en effet
Et dehors il fait moins deux.
« Je ne sais pas trop... Enfin,
Passons chez moi, on verra.
Vous devez avoir grand faim. »
L'hiver est un scélérat.

Il m'a raconté sa vie,
Ses erreurs, ses errements,
La jalousie puis l'envie,
Les mots doux, les faux serments.
Qui ne s'est jamais trompé ?
Qui a toujours réussi ?
On s'égare : il faut qu'on paie
Le prix fort pour ses soucis.

P... de société !
Et p... de braves gens !
Misère et satiété...
Je fais quoi, là ? C'est urgent
Et quand le froid te saisit
– Toujours moins deux au balcon –,
T'as beau dire, poésie
Ne vaut pas un lit. C'est c... !

« Cinquant'-cinq euros, ami.
Vous dormirez à l'hôtel.
Comment, non ? Prenez ! » J'ai mis
L'argent dans sa main. Le ciel
Est si clair, il fera froid,
L'hôtel n'est pas loin d'ici.
Tiens, dehors, il fait moins trois.
Dans mon cœur, un chaud merci.

Rien n'est sûr, rien n'est certain,
L'existence est imprévue,
Parfois on dit : le destin.
Je ne l'ai jamais revu.
Mais un soir, un peu d'émoi
Dans ma vie s'est convié.
C'était en hiver, au mois
De décembre – ou de janvier.


Annonay, vendredi 25 septembre 2015